回到故乡，已夏末，天微凉，尽管午后还有些燥热，但毕竟不是三伏天，整个地里都像火一样在燃烧着。
　　天是阴的，偶尔下雨，整个空气里弥漫着水汽，仿佛一抬手就能扯下一片云下来。
　　母亲虽然没有言说她的喜悦，但可以看得出，在看到我和弟弟、妹妹三个人一起回来，她是高兴的。她的高兴，不在言语，而是在她做好的饭菜里，在她走路时的轻盈步履里，在她不想睡觉和我们聊天的长夜里。
　　即便如此，母亲也一直离不开她的庄稼，随三个儿女，到我们生活的城市里待一段时间。她总有各种借口，不是要种庄稼了，就是要收秋了。即使在农闲时的冬天，她也能找出各种不离开故土的理由。
　　母亲一天一天在衰老，她不愿意离开故土的意愿越来越强烈。以前，略略劝说一阵子，她勉强去城里待几天。现在倒好，任由子女们说出花来，她也不愿离开故土半步。
　　母亲喜欢庄稼已到了痴迷的程度，房前屋后，地角旮旯，她总能找出空地来种上几棵绿植。在我家大门口，原本村子里种了几棵观赏树，母亲却在树的边边角角，种上了西红柿、辣椒、南瓜。一株南瓜几近疯狂地生长，将几棵观赏树笼罩得严严实实，不见天日。长在南瓜蔓下面的西红柿、辣椒也仿佛被压的喘不过气。
　　在家里的南墙根下，母亲种了许多指甲花。因为父亲将她的指甲花拔了几棵送人，她生了几天气。
　　家里的苹果树，在我上大学那年刚刚种上，有筷子粗细。如今20多年过去了，苹果树已刻满了岁月的伤痕，几近衰弱，母亲却一直不愿意让父亲砍了它们。她固执坚守，春天看着苹果花开遍地，秋天盼着它果实累累。后来在我们兄妹轮番劝说下，母亲总算是同意砍了一行树，理由却是让苹果树更好地透透光。
　　她不指望它卖多少钱，她最朴素的理由，就是子女们在吃苹果的时候，不需要求人。
　　回到故土的一个早上，雨后的地里泥泞还没有晾干，母亲却满是欢喜，她带着我和媳妇去看她的庄稼。
　　到处都是绿油油的庄稼，长势旺盛的杂草。脚下的土地仿佛有使不完的劲，任由植物疯狂生长，像赶集似的，你追我赶，摩肩接踵。
　　我们去的是苹果地。媳妇是城里娃，看见啥都稀罕，啥都是风景。而故乡的夏天在我眼里，似乎也有些陌生。
　　夏末的晋南大地上，不得不说这是一个疯狂的季节。经过一个漫长冬季的酝酿，春风发情似的吹拂，浑身攒下的力量在夏季爆发出来。红红的苹果，压弯树枝的桃子，随风摇曳的枣子，已微微透出点红的柿子。即便是路边的野草，也仿佛有吸收不完的养分。
　　母亲是喜悦的，她一会让我看沉甸甸的西红柿，长约一米的豆角，已开出花来的生菜，一会又让我看挂满树梢的苹果。
　　这些庄稼，如今在母亲的眼里，已不是能换几块钱而已，她于它，仿佛就是一种心境，一种满足。只要它安安静静在生长，在母亲眼里就是一种希望。
　　媳妇在母亲眼里是陌生的，在言语交流上是有障碍的，但这并不影响她们短暂的相处。我在地的一角采摘各种蔬菜，母亲和媳妇在另一角叽叽喳喳。我不知道她们在说些什么，她们彼此又听懂什么。
　　这又有什么关系呢？正如脚下的土地，地里的庄稼，路边的野草，彼此又能懂得多少？它们不是一样，在这个季节，疯狂的生长？
　　每次相逢总是短暂的相处，而分别总是让人不舍。与母亲告别，与故乡告别，与这个夏天告别。
　　在一个集市上，本来要放下远赴西安工作的妹妹，因为小侄子的不舍，妹妹又和我们相伴了一段路程，直到另一个小镇妹妹才和我们分别。
　　在妹妹走下车的一瞬间，从来没有在她面前掉过眼泪的我，却忽然有些哽咽。她一个人在离故乡不远的西安工作，只要有时间，她就会回家里，帮父母洗洗涮涮。这个一直在我眼里还是孩子的妹妹，在记忆中还是那个我上大学时远远冲我跑过来的小女孩，转眼，已成长到独自工作、生活在异乡了。
　　野草是疯狂的，庄稼是疯狂的，而对故乡的思念，更是在心底里疯狂的生长。

天马