我立在这北方的山脊上，寒风透过厚厚的衣裳，直往骨缝里钻。天空是一种冷冷的、匀净的靛青色，仿佛一块冻得发硬的巨大琉璃，没有一丝云来作它的纹饰。远处的群峦，褪尽了春夏的浮华，只剩下铁灰色的、瘦硬的骨骼，沉默地、一层层地叠向更迷茫的天际。就在这无边无际的清冷与岑寂里，它出现了——起初只是一个极小的、几乎要被苍茫吞没的黑点，像谁不小心滴在琉璃表面的一滴墨。
　　然而它是活的。那黑点缓缓地、固执地移动着，画着一个又一个巨大而无形的圆。
　　我的目光被它黏住了，再也移不开。渐渐地，我看清了，那是一头鹰。它飞得那样高，高到仿佛已脱离了这座山，这片地，成了那靛青穹窿上一个孤独的游标。寒风在这里是毫无遮拦的主宰，扯着尖利的唿哨狂奔。我能看见那气流卷起山坡上枯草的碎屑，形成一道道仓皇的、瞬息即逝的灰白色烟尘。可那鹰，却在这样的风里，稳稳地、甚至有些懒洋洋地，张着它那双玄铁般的翅膀。它并非在与风对抗。翅膀的尖端，那分叉如剑的翎羽，细微地、不断地调整着角度，像一位绝顶的琴师，用手指轻抚着风的琴弦，从那粗野的咆哮里，析出自己需要的、精确的力。它借着风的上升气流，盘旋得如此从容不迫，仿佛那刺骨的寒流，不过是它御座下温顺的臣仆。
　　它飞行的姿态里，有一种惊人的“省力”。那不是慵懒，而是一种千锤百炼后融入本能的、对能量极度珍惜的智慧。每一次翼展的弧度，每一次尾羽的偏转，都精准到毫厘，绝不浪费一分气力去做多余的动作。这盘旋便成了一种静默的、庄严的仪式。它不像那些在低空叽喳掠过的雀鸟，将生命挥霍成一片慌张的喧嚷；它将生命凝聚、提纯，升华为一个悬浮于九霄的、移动的意志。那意志的核心，是耐心的等待，是冷酷的审视。
　　它在看什么呢？看这莽莽苍苍的山野间，有没有一丝不合时宜的悸动，有没有一点可以终结它饥饿的、微弱的生机。
　　忽然，它停止了画圆。就在那极高的、令人目眩的一点上，它像一枚铁钉，被无形的锤子“钉”在了空中。双翅平伸，一动不动。这刹那的静止，比方才那永恒的盘旋，更叫人屏息。
　　时间仿佛也被冻住了。
　　山下的村庄，蚁群般的人与车，尘世的营营役役，在这绝对的静止与高度面前，显得那么匆促，那么微不足道。它成了一个坐标，一个度量天地寂寞与生命孤绝的坐标。
　　然后，一声唳叫，劈空而来。
　　那声音是猝然的，像一道黑色的闪电，将那块完整的、冰冻的琉璃苍穹，猝然划开 一道看不见的裂痕。它并不悠长，没有婉转的余音，短促、尖峭、清冷，带着金属的质感，仿佛就是那冻透了的空气自身迸发出的嘶鸣。这不是歌唱，不是抒情；这是一种宣告。向这空旷的寒天，向这沉默的群山，宣告它无与伦比的存在。
　　它动了。那静止的铁钉，倏地松脱了。双翅一敛，身体微微后倾，便像一颗黑色的流星，不，流星是燃烧的、热烈的，而它是冷凝的、决绝的——像一枚被苍穹射向大地的玄铁箭镞，笔直地、义无反顾地坠了下去。速度之快，在我的视线里只留下一道微微扭曲的、下坠的虚线。群山在它身下急速地放大，沟壑、崖壁、枯林，呼啸着向上扑来。那已不是飞翔，是一种授命于天的坠落，一种积蓄了全部生命能量的、精准的奔赴。
　　我没有看到结局。它消失在一条深谷的褶皱里，那片浓得化不开的阴影中。天空恢复了那匀净的靛青，仿佛什么都不曾发生。风依旧在吹，山依旧沉默。方才那惊心动魄的一幕，那孤绝的盘旋，那傲岸的静止，那裂空的一唳，那决然的俯冲，仿佛只是这巨大苍穹一次微不可察的悸动，一次清冷而古老的呼吸。
　　我站了很久，直到寒意浸透了脚底。下山的路，走得有些恍惚。鹰是看不见了，可那清冷的感觉，却沉甸甸地留在心里。
　　我们人的一生，营营碌碌，多像是在低矮的灌木丛里穿梭，被无数的枝蔓牵扯，为细微的得失悲欢。我们拥挤，我们言说，我们以为这便是生命的全部热度。可总有一些时刻，在心灵被某些巨大的空旷或寂静撞击的时刻，会蓦然抬头，渴望一种更高的、更冷的境地。渴望像那鹰一样，将生命从琐碎的泥淖中拔起，升腾到一种孤绝的境地，去承担那份清醒的寒冷，去获得那份因省力而显出的从容，去发出那一声不为任何人聆听、只确认自身存在的、清厉的唳叫。
　　那是一种生存的哲学。不在对抗，而在运用；不在喧哗，而在沉淀；不在无限的占有，而在精准的把握。将自己活成一种意志，一个坐标，哪怕背景是无边的寒空。它的食物是血肉，它的领域是长风，它的舞台是寂寥。它不象征什么，它只是如此活着，并将其活到了极致。
　　回到人间烟火处，远山的轮廓已模糊。但我知道，在那目力难及的、清冷如水的碧空深处，总有一双铁铸的翅膀，正用最沉默的方式，丈量着天地的辽阔与生命的尊严。那一声裂帛般的唳叫，也会时常在我的记忆里响起，刺破慵常的迷雾，提醒着一种高于温饱的、清冽的生存。

□孙福攀